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天穹白光光的，像是刚从蒸笼里拿出来，蝉的叫声在耳边无际地蔓延，听上去像是一块肥肉丢进烧红铁锅时发出的声音。
云在天边悠然地走着，逍逍遥遥的，像和这世界没有什么关系。
窗前的树将叶子都蜷起来，一页页的如炉灰里捡出来的日记，一片片还泛着绿色，而一页页似乎正在死去。夏天无雨，等到有了缠绵的雨，也就是秋天了，秋天并不是树叶的季节。
不远处的草坪没有一丝生气，灰灰的像是塑料做的，虽然每天都有园林工人辛勤地劳作，为它浇水，但浇水和下雨还是不一样，草丛在日光下仰翻翻的一副死相，显得很不满足。
草坪里的雪松，是在抗拒这无雨的夏天，所有的树冠一律都是向上的姿态，远远看去就是一顶顶冲向天空的尖角凉帽，然而在烈日下，它的抗争也显然十分委锁，不像它在雪中那样的多姿多态。
树丛中还是有几只鸟，是几只不安稳的麻雀，一身的棕色花羽，像是穿着蓑衣在等待下雨。它们有时也交头接耳，但看上去不像是在谈情或者说爱，倒是像交易所里的人们在谈论股票的涨跌。无雨的夏天不是倾诉爱情时候，雀们的鸟语淹没在蝉的聒噪里了。
在无雨的夏天，路上移动着雨伞，此刻人们称之为阳伞，伞下的女人为这个世界忙碌的同时，也为这枯燥的季节增添一些彩色的故事。
老人们在天空中找不到雨，就在江边的桥下垂钓凉爽，在大桥的影子里，他们不是准备有鱼上钩，而是感受水气的上扬。许多时候我们缺少的就是老人们的这种心态。
在桥边还有三二成堆的另一些人，在树荫下他们的眼中也充满着期待，他们不是期待下雨，而是期待有人来叫他们做一些繁重的杂活，汗是他们期待的雨。在他们面前我们感到自己心灵的荒芜。
夏天无雨，一切像在燃烧：爱情、心绪、天空也包括太阳自身。一切经过燃烧都会化成灰烬，在没有变成灰烬前，我们有理由渴望雨的到来。
在这苦夏，等待下雨不过是一种心情。
人的心情是需要一些渴望的。渴望让我们和生活产生距离之美或是距离之悲，我们得到的似乎并不可贵，而得不到的总近乎完美。人总是千百次的这样折磨自己，于事业，于爱情，甚至于自己的身体都是这样。
我们渴望有一场透雨，但我们又会埋怨雨的到来。
雷响了，雨还没到来，思绪还在燃烧。
天穹白光光的，像是刚从蒸笼里拿出来，蝉的叫声在耳边无际地蔓延，听上去像是一块肥肉丢进烧红铁锅时发出的声音。
云在天边悠然地走着，逍逍遥遥的，像和这世界没有什么关系。
窗前的树将叶子都蜷起来，一页页的如炉灰里捡出来的日记，一片片还泛着绿色，而一页页似乎正在死去。夏天无雨，等到有了缠绵的雨，也就是秋天了，秋天并不是树叶的季节。
不远处的草坪没有一丝生气，灰灰的像是塑料做的，虽然每天都有园林工人辛勤地劳作，为它浇水，但浇水和下雨还是不一样，草丛在日光下仰翻翻的一副死相，显得很不满足。
草坪里的雪松，是在抗拒这无雨的夏天，所有的树冠一律都是向上的姿态，远远看去就是一顶顶冲向天空的尖角凉帽，然而在烈日下，它的抗争也显然十分委锁，不像它在雪中那样的多姿多态。
树丛中还是有几只鸟，是几只不安稳的麻雀，一身的棕色花羽，像是穿着蓑衣在等待下雨。它们有时也交头接耳，但看上去不像是在谈情或者说爱，倒是像交易所里的人们在谈论股票的涨跌。无雨的夏天不是倾诉爱情时候，雀们的鸟语淹没在蝉的聒噪里了。
在无雨的夏天，路上移动着雨伞，此刻人们称之为阳伞，伞下的女人为这个世界忙碌的同时，也为这枯燥的季节增添一些彩色的故事。
老人们在天空中找不到雨，就在江边的桥下垂钓凉爽，在大桥的影子里，他们不是准备有鱼上钩，而是感受水气的上扬。许多时候我们缺少的就是老人们的这种心态。
在桥边还有三二成堆的另一些人，在树荫下他们的眼中也充满着期待，他们不是期待下雨，而是期待有人来叫他们做一些繁重的杂活，汗是他们期待的雨。在他们面前我们感到自己心灵的荒芜。
夏天无雨，一切像在燃烧：爱情、心绪、天空也包括太阳自身。一切经过燃烧都会化成灰烬，在没有变成灰烬前，我们有理由渴望雨的到来。
在这苦夏，等待下雨不过是一种心情。
人的心情是需要一些渴望的。渴望让我们和生活产生距离之美或是距离之悲，我们得到的似乎并不可贵，而得不到的总近乎完美。人总是千百次的这样折磨自己，于事业，于爱情，甚至于自己的身体都是这样。
我们渴望有一场透雨，但我们又会埋怨雨的到来。
雷响了，雨还没到来，思绪还在燃烧。