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笔下文学 www.bxwxx.com，安安的第十九个舂天文集无错无删减全文免费阅读！
太多时候，我都习惯用着半疼半爱的心态去仰望那片淡灰色的天空，仰望到眼角湿润，仰望到天空一点点的破碎在晶莹的液体里，仰望到天空开始寂寞。每天愁眉苦脸的穿梭在各个角落里，那不是自己所喜欢的姿态，而只是一种习惯。一种顺理成章的习惯。就像狗尾巴草，开的满山遍野，随风而落的种子却停在心上那窝不深不浅的血泊里，在隐秘的山坡中自卑的活，而又总是骄傲的抬着头静静的观望那片从来都没有抚摸过自己的天空，在泥土里扎着根却一直想随风到处去漂流，不管在向往什么，不管脚下被什么束缚着，总有一个看似遥远的习惯。
我常常一次又一次的掩面痛哭的回忆着过去，终究在这样那样的环境下变得面目全非。我战战兢兢的努力着，想要为自己寻求半刻安宁的避风港，却掉在了万劫不覆的深渊里，反反复复的痛苦着，反反复复的向上攀爬着，却反反复复的摔的支离破碎。我刻意隐藏自己身上的伤疤，却还是暴露在众目睽睽之下，那些或深或浅的伤痕像是被火燎般难受，我总是听到他们说：“又是一个拿自己身体开玩笑的人。”那些人的脸上是布满了阴沉的凉气。
有人称我为沧桑，有人称我为冷漠，有人称我为自卑，我却称为这是我生活的姿态。尽其可能的用着低慢的身段，看着脚尖，脸上的情绪全都藏在面皮之下，尽其可能的走在人烟稀少的路面，踩着平稳的步子，一步一步的走向对岸。只是我从来都看不到身后的脚印像是结痂的伤口，又痛又痒。
寂寞的人，心可以不寂寞，寂寞的心，人便一定是寂寞的。
曾经和几个人在夜里讨论着寂寞与孤独的区别，那一晚从讨论到争执，终究不欢而散，他们不肯承认自己是寂寞的，也不肯承认自己是孤独的，因为他们觉得孤独寂寞的人都是可耻的。孤独寂寞的人就像是开在夜里的木枝，见不得光，见不得除己之外的气息，受不得触碰，那枝身上的刺不是刺伤别人，就是扎痛了自己。
而我大概是因为寂寞的太久，开始喜欢上坐在离天空最近的地方，环抱着双臂，静静仰望着那片没有只言片语，没有半温半凉的天空，久了，心就像被针扎般的疼着。那些冰凉没有半分温度的泪，落在嘴里，被我吞进肚子里，就好像从未在身体里失去过。倔强的人用着倔强的方式去和那些自己所不喜欢的事或人去抗衡。而我，已不再倔强，只会无声无息的沉默。人到了一定的年龄就学会自主的沉默起来，当周围的人怎样怎样呻吟着无关紧要的事，总有一个或两个人缄默着，做着自己的事，写着自己的字。
我不止一次的想和年幼一样，在田野里不顾形象的狂跑狂跳，狂悲狂喜，随着那些飞鸟，随着那些飞虫，随着那些野花野草香，跑的快要四肢断裂，快要被呼吸呛死。只是现在，我明显的感觉到自己已经老去，身体已经不再受我的控制，不再配合我的思想。越来越感觉到长大的我，卑微的如同路面的灰尘，被路人踩来踏去，被风飘来散去。
很多人都说我不再是孩子了，不再可以用倔强不顾他人的心态去生活，我想我真该用着某一种能够接近常人的心态去面对所有。就像有人对我莫名其妙说的：追求另类是会付出代价的。
在我冗长的岁月里，与寂寞斯守，不为那无以言状的快乐，只为那疯狂的悲伤。
岁月的历史太过漫长，漫长的像是经过的几个世纪。头顶那片天空的颜色我也早已忘记，只记得那片灰色，成了我一直以来最爱的风景。
年华，这个东西经常让我手忙脚乱的为它披上一层又一层的纱衣，到最后，却悲哀的发现我已不认识它了。那些开在记忆中的花儿，在年华里散发着若隐若现的芬芳，那些滴落在手心里的泪，在年华里散开一圈又一圈的波纹，那些照在头顶的光线，在生命里晃着一抹又一抹的温度，都已不再清晰的感觉到。
那是年华老去之时，灵魂就无法动弹，无法呐喊。
窗外阳光明媚的开始伤心，它刺伤了我的眼角膜，眼泪一颗一颗的掉在心里，掺杂了太多的杂质，冰凉了手掌。我已经为自己伤心了很久，久的都蒙上了岁月的灰尘。人的一生总是太过漫长，漫长消磨了我的勇气。我带着青春，奔赴一场场华丽的锦年，路上是铺满的荆棘，寸步难行，从未停止过的疼痛。
也许是宿命，我注定要光着脚站在荆棘上跳舞，鲜血弥漫在淡薄的年华里，如花开般妖艳，血腥味如一个好看男子身上的烟草味般好闻。不记得从什么时候开始喜欢上写字。有时候会写到自己渐接死亡的苍桑。我的世界充满了绝望与孤独，没有期盼、没有愤怒。寒冷里的季节里，哗哗的下着雪，堆积在窗台，覆盖着厚厚的一层冰凉。那时候，我总会一支接一支的抽着烟，一直沉默着。然后再将烟头在烟灰缸里摁灭。零星的火光迅速的消失在一片一望无际的夜空里。就像散去的旧时光交错在荒漠的年华里，痛楚渐渐清晰的在脑子里扩张。覆盖了整季青春。然后再消失的没有任何痕迹。
曾经有人说我的句子总是很痛，痛的很冰凉。让人看着就心疼。后来，就再也没有见过他们。那时候，我经常看到有大片的黄昏斜落在对面的湖泊上，被微风吹的像一片一片的金黄鱼粼。显得如此的空洞又荒漠。也常看到一群群的鸽子在半空来回盘旋，像一支凯旋而归的壮士顶着辉煌的光线。也常看到满树长出嫩绿的枝芽，在空气中摇晃着。我喜欢站在音响店的门口，看着店外的人流，满面愁思，叹息着快要流走的萧索季节。雪白白的寒冷却还在雾气蒙蒙的城市里放肆的弥漫着。
在我爱做梦的年岁里，总是将自己的处境梦的太过妖娆。没有悲伤，没有潺潺河流，没有低沉的音乐，没有西落的阳光，甚至忘了正在苍老的年华，那是虚构的优美形态。所谓的满目疮痍，所谓可以掩盖岁月的尘埃，都被梦里的尘风吹拂的干干净净。有人说，年华其实是个很美丽的词，我们在年华里这样美丽着，苍桑着，死去或活着。可是，对于我来讲，年华好似枷锁，圈着我，动弹不得，像是睡觉醒不过来的那种压迫感，总是要挣扎很久。
这个季节的最后一场雨，下过之后，留下了一片残碎色的天空，没有任何带有生命的颜色，像是以前学画画的时候，调错了的颜料一样。路上到处都是... -->>
太多时候，我都习惯用着半疼半爱的心态去仰望那片淡灰色的天空，仰望到眼角湿润，仰望到天空一点点的破碎在晶莹的液体里，仰望到天空开始寂寞。每天愁眉苦脸的穿梭在各个角落里，那不是自己所喜欢的姿态，而只是一种习惯。一种顺理成章的习惯。就像狗尾巴草，开的满山遍野，随风而落的种子却停在心上那窝不深不浅的血泊里，在隐秘的山坡中自卑的活，而又总是骄傲的抬着头静静的观望那片从来都没有抚摸过自己的天空，在泥土里扎着根却一直想随风到处去漂流，不管在向往什么，不管脚下被什么束缚着，总有一个看似遥远的习惯。
我常常一次又一次的掩面痛哭的回忆着过去，终究在这样那样的环境下变得面目全非。我战战兢兢的努力着，想要为自己寻求半刻安宁的避风港，却掉在了万劫不覆的深渊里，反反复复的痛苦着，反反复复的向上攀爬着，却反反复复的摔的支离破碎。我刻意隐藏自己身上的伤疤，却还是暴露在众目睽睽之下，那些或深或浅的伤痕像是被火燎般难受，我总是听到他们说：“又是一个拿自己身体开玩笑的人。”那些人的脸上是布满了阴沉的凉气。
有人称我为沧桑，有人称我为冷漠，有人称我为自卑，我却称为这是我生活的姿态。尽其可能的用着低慢的身段，看着脚尖，脸上的情绪全都藏在面皮之下，尽其可能的走在人烟稀少的路面，踩着平稳的步子，一步一步的走向对岸。只是我从来都看不到身后的脚印像是结痂的伤口，又痛又痒。
寂寞的人，心可以不寂寞，寂寞的心，人便一定是寂寞的。
曾经和几个人在夜里讨论着寂寞与孤独的区别，那一晚从讨论到争执，终究不欢而散，他们不肯承认自己是寂寞的，也不肯承认自己是孤独的，因为他们觉得孤独寂寞的人都是可耻的。孤独寂寞的人就像是开在夜里的木枝，见不得光，见不得除己之外的气息，受不得触碰，那枝身上的刺不是刺伤别人，就是扎痛了自己。
而我大概是因为寂寞的太久，开始喜欢上坐在离天空最近的地方，环抱着双臂，静静仰望着那片没有只言片语，没有半温半凉的天空，久了，心就像被针扎般的疼着。那些冰凉没有半分温度的泪，落在嘴里，被我吞进肚子里，就好像从未在身体里失去过。倔强的人用着倔强的方式去和那些自己所不喜欢的事或人去抗衡。而我，已不再倔强，只会无声无息的沉默。人到了一定的年龄就学会自主的沉默起来，当周围的人怎样怎样呻吟着无关紧要的事，总有一个或两个人缄默着，做着自己的事，写着自己的字。
我不止一次的想和年幼一样，在田野里不顾形象的狂跑狂跳，狂悲狂喜，随着那些飞鸟，随着那些飞虫，随着那些野花野草香，跑的快要四肢断裂，快要被呼吸呛死。只是现在，我明显的感觉到自己已经老去，身体已经不再受我的控制，不再配合我的思想。越来越感觉到长大的我，卑微的如同路面的灰尘，被路人踩来踏去，被风飘来散去。
很多人都说我不再是孩子了，不再可以用倔强不顾他人的心态去生活，我想我真该用着某一种能够接近常人的心态去面对所有。就像有人对我莫名其妙说的：追求另类是会付出代价的。
在我冗长的岁月里，与寂寞斯守，不为那无以言状的快乐，只为那疯狂的悲伤。
岁月的历史太过漫长，漫长的像是经过的几个世纪。头顶那片天空的颜色我也早已忘记，只记得那片灰色，成了我一直以来最爱的风景。
年华，这个东西经常让我手忙脚乱的为它披上一层又一层的纱衣，到最后，却悲哀的发现我已不认识它了。那些开在记忆中的花儿，在年华里散发着若隐若现的芬芳，那些滴落在手心里的泪，在年华里散开一圈又一圈的波纹，那些照在头顶的光线，在生命里晃着一抹又一抹的温度，都已不再清晰的感觉到。
那是年华老去之时，灵魂就无法动弹，无法呐喊。
窗外阳光明媚的开始伤心，它刺伤了我的眼角膜，眼泪一颗一颗的掉在心里，掺杂了太多的杂质，冰凉了手掌。我已经为自己伤心了很久，久的都蒙上了岁月的灰尘。人的一生总是太过漫长，漫长消磨了我的勇气。我带着青春，奔赴一场场华丽的锦年，路上是铺满的荆棘，寸步难行，从未停止过的疼痛。
也许是宿命，我注定要光着脚站在荆棘上跳舞，鲜血弥漫在淡薄的年华里，如花开般妖艳，血腥味如一个好看男子身上的烟草味般好闻。不记得从什么时候开始喜欢上写字。有时候会写到自己渐接死亡的苍桑。我的世界充满了绝望与孤独，没有期盼、没有愤怒。寒冷里的季节里，哗哗的下着雪，堆积在窗台，覆盖着厚厚的一层冰凉。那时候，我总会一支接一支的抽着烟，一直沉默着。然后再将烟头在烟灰缸里摁灭。零星的火光迅速的消失在一片一望无际的夜空里。就像散去的旧时光交错在荒漠的年华里，痛楚渐渐清晰的在脑子里扩张。覆盖了整季青春。然后再消失的没有任何痕迹。
曾经有人说我的句子总是很痛，痛的很冰凉。让人看着就心疼。后来，就再也没有见过他们。那时候，我经常看到有大片的黄昏斜落在对面的湖泊上，被微风吹的像一片一片的金黄鱼粼。显得如此的空洞又荒漠。也常看到一群群的鸽子在半空来回盘旋，像一支凯旋而归的壮士顶着辉煌的光线。也常看到满树长出嫩绿的枝芽，在空气中摇晃着。我喜欢站在音响店的门口，看着店外的人流，满面愁思，叹息着快要流走的萧索季节。雪白白的寒冷却还在雾气蒙蒙的城市里放肆的弥漫着。
在我爱做梦的年岁里，总是将自己的处境梦的太过妖娆。没有悲伤，没有潺潺河流，没有低沉的音乐，没有西落的阳光，甚至忘了正在苍老的年华，那是虚构的优美形态。所谓的满目疮痍，所谓可以掩盖岁月的尘埃，都被梦里的尘风吹拂的干干净净。有人说，年华其实是个很美丽的词，我们在年华里这样美丽着，苍桑着，死去或活着。可是，对于我来讲，年华好似枷锁，圈着我，动弹不得，像是睡觉醒不过来的那种压迫感，总是要挣扎很久。
这个季节的最后一场雨，下过之后，留下了一片残碎色的天空，没有任何带有生命的颜色，像是以前学画画的时候，调错了的颜料一样。路上到处都是... -->>
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